En el fondo de un cajón, junto a las tarjetas de crédito caducadas, duermen algunos poemas

Irregular es la clasificación que más me atrae.
Los polígonos, las galaxias, las menstruaciones,
los verbos.
Las manchas de tus dedos en el espejo
del lavabo del AVE donde nos atrapa la petite mort
sin kleenex en los bolsillos.
El sonido irregular de las vocales la próxima vez
que nos saludemos en otro andén. Un ho imperceptible
y un laaaa que se alargará como el olor a hollín de las vías.
Las estaciones son la síntesis de mi vida.

El amor es un Cartier inaccesible.
Resbala por todos los fluidos en los que se deshace
la esperanza de reconciliación con la niña
que nunca lloró a su primer muerto.